Karim Charara, 8 octobre 2024. Nous n’avons pas eu l’occasion de te parler de ton vivant, mais peut-être que ces mots peuvent t’atteindre maintenant.

Nous pourrions être n’importe qui, un garçon ou une fille, un homme ou une femme, jeune ou vieux, chrétien ou musulman, religieux ou agnostique… Peu importe. Nous sommes les millions de personnes sur la vie desquelles tu as eu un impact, ici, pour te dire quelques mots.

Par où commencer ?…

Peut-être quelque part au début ?

Au début, ils étaient nombreux à ne pas vraiment te prendre au sérieux, après tout, ton mouvement n’avait pas encore fait ses preuves face aux Israéliens, et tu avais… quoi ? 31 ans ? quand tu es devenu le chef de la Résistance. Même si tu contestais toi-même l’idée d’endosser une tâche aussi importante, tu l’as assumée quand elle t’a été confiée, plaçant toute ta confiance en Dieu pour qu’il t’aide dans ton entreprise.

C’est en soi une leçon que tu nous as enseignée, à nous qui cherchons des réponses en ces temps sombres, à nous qui sommes si habitués à nous tourner vers toi pour obtenir des réponses…

Ces dernières années ont été difficiles pour toi, nous le savons. Entre l’occupation israélienne et ses collaborateurs implantés partout, la torture que tes combattants et ton peuple ont dû endurer en prison, l’écart écrasant entre tes capacités et celles des Israéliens, tu as beaucoup sacrifié pour notre bien-être, y compris ton propre fils, qui est tombé en martyr sur ce même chemin.

Et pourtant, tu as tenu bon, jusqu’à ce que tu nous fasses don de la libération. Même à l’époque, tu as qualifié cet événement de réussite du peuple libanais, sans même songer une seule seconde à en tirer un profit politique.

Beaucoup d’entre nous peuvent encore entendre ton discours de victoire à Bint Jbeil résonner dans nos cœurs et nos esprits. Beaucoup d’entre nous, à ce jour, continuent de repenser à ce moment fort, lorsque tu as dit qu'”Israël” était « plus faible qu’une toile d’araignée », et que tu nous l’as rappelé en période d’incertitude pour garder à l’esprit à quel point notre ennemi est faible et fragile.

Nous avons tous vu ce qui s’est passé dans la région par la suite. Les Américains ont envahi l’Irak, l’ont détruit et pillé, et l’insurrection takfiri a commencé dans la région. Nous n’arrivions pas à croire à l’époque que les mouvements de résistance irakiens t’étaient redevables du travail que tu avais accompli pour organiser leurs rangs afin de combattre les forces d’occupation.

Puis est arrivé ce qui a été pour beaucoup d’entre nous le moment décisif. Bien sûr, les Israéliens s’étaient retirés du Liban en 2000, mais en 2006, ils se préparaient depuis des mois. Ils nous ont tous pris par surprise et nous étions inquiets de ce qui allait nous arriver. Ils ont détruit nos maisons, tué nos gens sur les routes, pris pour cible des familles, des ambulanciers, c’était dévastateur.

Mais ensuite… tu as parlé. Nous n’arrivions pas à y croire. Tu nous as parlé à la radio alors que nos maisons et nos quartiers étaient bombardés par les Israéliens, nos amis et nos familles tués par leurs bombardements. Tu nous as demandé de regarder le navire de guerre israélien qui avait détruit nos maisons en train de s’embraser sur la côte grâce à tes missiles… et c’était incroyable.

As-tu jamais eu l’occasion de connaître l’immense joie que nous avons ressentie à ce moment-là ? Il y a quelques minutes à peine, nous entendions des bombardements et des tirs d’obus, et la minute suivante, nous n’entendions que ton message diffusé en boucle sur les écrans de télévision et les radios. Si seulement tu avais pu nous voir monter sur nos balcons et sur nos toits, ou aller sur la côte à moto, juste pour apercevoir ce navire, juste parce que tu nous avais dit : « Regardez-le brûler ».

Si seulement tu avais pu nous voir à l’époque…

Puis, après la fin de la guerre et notre victoire, tu es monté sur scène et tu nous as appelés « les gens les plus honorables », et pourquoi ? Simplement parce que nous avions foi en toi et que nous sentions que nos vies étaient entre de bonnes mains ? Nous avions presque l’impression que nous ne méritions pas de tels éloges, et pourtant tu étais là, à nous dire que nous faisions partie de cette victoire.

Mais tu n’as pas eu de répit ; tu as perdu ton frère le plus cher, Hajj Imad, en 2008, et même si nous ne le connaissions pas à l’époque, ta tristesse a pesé lourd sur nos cœurs.

Même après cela, la guerre en Syrie a commencé, et l’assaut takfiri a menacé toute la région, se rapprochant de Damas et tuant des gens en masse. Tu savais ce qui était en jeu. Tu as pris une décision difficile qui, à l’époque, n’était pas claire pour beaucoup, mais pour nous, tu n’aurais pas pu l’exprimer plus clairement : « Zeinab ne sera pas faite prisonnière deux fois. »

Nous qui sommes tellement investis dans ta sagesse et qui avons appris, avec toi, à regarder au-delà de l’horizon, savions que s’ils avaient gain de cause, aucun d’entre nous ne serait en sécurité, surtout lorsqu’ils ont installé un camp dans les villes frontalières de l’est du Liban.

Tu aurais dû nous voir à ce moment-là. Nous étions collés à nos écrans de télévision et de téléphone toute la journée à l’époque, écoutant avec incrédulité la libération ville après ville, jusqu’à ce que la libération soit achevée et que la menace takfiri soit démantelée.

Beaucoup de gens te connaissent comme le chef du Hezbollah, la Résistance, certains t’ont même appelé le leader incontesté de l’Axe, mais tu étais bien plus que cela…

Nous avons grandi en écoutant tes sermons. Tu le sais ? Bien sûr, tu ne nous as peut-être pas vus, mais nous attendions avec passion que tu entres sur scène ou devant la caméra, pour pouvoir nous sentir en paix, pour que tu puisses modeler nos vies et nous dire comment vivre honorablement.

Si seulement tu pouvais regarder dans nos cœurs et voir l’impact que tu as eu pendant les nuits de Muharram, comment tes discours insufflaient de la vie à nos cœurs lourds. Et puis, après toute cette tristesse, tu étais là le jour de l’Achoura pour nous dire de vivre comme l’imam Hussein, provocateur et fier.

Nous savons que tu as ressenti une grande tristesse lorsque ta situation t’a obligé à t’éloigner de nous et que tu n’as plus pu ressentir notre joie à te voir … mais si seulement tu pouvais voir le sourire que tu mettais sur nos visages lorsque tu faisais la moindre blague, l’immense tristesse que nous ressentions au plus profond de nous-mêmes lorsque tu pleurais, et la colère que nous ressentions lorsque la tienne résonnait contre l’injustice.

Nous nous inquiétions aussi pour toi. Tu nous manquais tellement que tu risquais ta vie pour nous voir, même si ce n’était que pour quelques minutes. Tu prononçais ton discours sans te soucier du monde, et nous étions là, perdus dans des sentiments d’immense joie couplés à la peur pour ta sécurité, priant constamment pour que rien ne t’arrive et ne t’éloigne de nous. Car quelle vie vaut la peine d’être vécue si tu n’y es pas ?

Tu nous as bien élevés…

Chaque fois que les choses s’obscurcissaient et que les gens pataugeaient, chaque fois que quelqu’un que nous connaissions, des amis ou de la famille, tombait en martyr, nous savions, grâce à ce que tu nous as enseigné, que nous allions sans aucun doute vers la victoire. Nous avons grandi en vivant grâce à ta certitude en Dieu, et dès que tu as dit : « Le temps des défaites est passé, et c’est maintenant le temps des victoires », nous savions que nous verrions la victoire à la fin de la journée, quelle que soit la difficulté de la bataille.

Ainsi, lorsque la guerre contre Gaza a commencé il y a un an, et que tu as promis la victoire à tous les habitants de la région, nous nous sommes ralliés à toi, sachant sans l’ombre d’un doute que nous vaincrions une fois de plus les Israéliens, et espérant en Dieu que nous serions capables de libérer la Palestine de l’occupation dans cette bataille et de te voir prier à al-Aqsa, comme tu l’as toujours souhaité.

C’est pourquoi l’autre jour, lorsque nous avons appris la nouvelle, nous n’avons pas pu y croire.

Certains regardaient autour d’eux avec incrédulité, certains s’effondraient en larmes, et pour d’autres quelque chose en eux était brisé pour toujours.

Tu faisais partie intégrante de nos vies, et nous sommes censés juste… croire que tu nous as été enlevé ? Juste… parti ?

Tu sais comment les compagnons de l’Imam Hussein ont dit qu’ils ne le quitteraient pas quand il leur a dit qu’ils étaient libres de partir cette dernière nuit ? Et comment ils ont dit qu’ils ne pourraient pas continuer leur vie s’ils le laissaient mourir seul sur ce champ de bataille ?

Maintenant, nous savons ce qu’ils auraient ressenti s’ils étaient restés en vie sans lui.

Pour beaucoup, tout dans ce monde a perdu son sens, la mort d’êtres chers n’est rien en comparaison de ce que ta perte a mis dans nos vies.

Il est vrai que dans l’Islam, un martyr est amené à un niveau d’existence supérieur, et est toujours en vie. Mais beaucoup ne peuvent toujours pas se résoudre à t’appeler un martyr. C’est peut-être parce que nous ressentons toujours ta présence, Sayyed, toujours pleinement impatients que tu nous parles de l’Imam Hussein lors du prochain Moharram.

Nous n’arrivons pas à croire que ce ne sera pas toi qui nous parles le jour de l’Achoura…

Article original en anglais sur Al Mayadeen / Traduction MR